Connie Schmerle:

 Besuch im Juli

Er preßt seinen Herzschlag in die Tür,
dass das Holz reißt, und ich ihm
öffnen muß, um zu geschehen.

Mein Haar funkelt in seinem Hemd
lauteres, gespicktes Sternenroh,
und ich schufte mein Abendglühen.

Gesichter strampeln ein Bildnis;
Lichtes zu werfen in die Schatten,
an denen wir saugen, klein
und brüllend wie Lämmer.

Wir trinken Wein. Er trinkt von sich,
ich gieße nach ins zitternde Glas.

Mehr Liebende sein,
ist nicht möglich in wattierten Fluten,
die mich heimseits träumen.

So - rinnt mein Bauch an ihm herab,
und er glaubt,
er verschütte Wein und jagt
dem Roten mit Vipernzungen nach.